Essa pressa

Quarenta minutos limpando verduras. Pensando que é por isso que não dá pra se dar o luxo de cozinhar pra si próprio diariamente. O tempo, o tempo. Aí uns podem dizer "tanto a fazer, a produzir, blá blá blá..." Verdade, mas eu não posso. Porque desperdiço tempo com tantas coisas inúteis, muitas até nocivas à minha alma, que esse argumento se perde.
E essa coisa do tempo é mais um dos meus estranhamentos nesse mundo. Conseguiram incutir em nós uma pressa, uma urgência que vem não sei de onde. Ou sei. Fato é que ninguém tem o direito de seguir a vida, descobrir o mundo e amadurecer no seu próprio tempo sem ser julgado por isso, sem se sentir um retardado, na acepção mais pejorativa do termo.
Acho que é uma pressa meio parente daquela nossa velha conhecida, a contagiante, onipresente e triunfante competitividade, nem que para esse triunfo o adversário em vista tenha de ser você mesmo.
Essa pressa não é minha e eu nunca tive espírito competitivo na vida.
Tudo isso só pra confirmar mais uma vez que eu não sou daqui. Ou para eu me convencer de que eu não vou me adaptar mesmo.